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bar⸗ſchöne Weltordnung der Antike zerfetzte romantiſches Galgen⸗ und Zwielichts⸗Gevögel. Auf einmal war der Jammer entſchieden; in einem humoriſtiſch⸗verzweifelten Tremolo ſprang's wie ein Pudel,— ein wohlbekannter Pudel!— in die vier Saiten und apportirte dem olympiſchen Griechenland bulgariſches Zigeunergeſindel. Schneller jagt Aprilſchnee ſich mit Aprilſonne nicht, als Gluck's Styl in eine Fan⸗ taſie nach dem Rakoczy⸗Marſch umſprang. Als Cöleſte dieſe Rhythmen hörte, bedeckte ſie ihr Antlitz mit beiden Händen und ſank kniend in den Schooß ihrer Mutter. Der ſpornklirrende Kriegsgeſang jagte über ſie hin, unaufhaltſam. Zaum⸗ und zügellos flogs haide wild dahin: Schlachtluſt, Abſchiedsweinen. Ein Narbengeſicht in Thrä⸗ nen! In dieſen Klängen athmete Moorfeld Heimatsluft. Schenken⸗ luſtige Tänze wirbelten, türkiſche Krummſäbel und ungariſche Pallaſche klirrten, man ſah das Schlachtfeld der Völker, das Schlachtfeld der Herzen, denn immer und immer weinte es in jenen herzzerreißenden Molltönen dazwiſchen und am Horizont des Kriegsgetümmels ſtand verlaſſene Liebe! So trieb's Moorfeld bis der letzte Tropfen Herzblut herausgeſchüttet war, dann warf er die Geige wild hin und rief nach der Thüre ſtürzend:„Auch das iſt ein Andenken!

Nein, ſo dürfen Sie nicht von uns! rief Cöleſte aufſpringend, außer ſich. Sie hielt Moorfeld zurück. Der weibliche Genius des Be⸗ ruhigens flehte um einen Sonnenblick in ſeinem Auge. Dringend faßte ſie Moorfeld's Arm— ſo dürfen Sie nicht von uns! das darf Ihr letztes Wort nicht ſein!

Es iſt's nicht! antwortete Moorfeld,— ich werde den Frauen⸗ herzen noch manches Souvenir ſchreiben! Verfolgen Sie den Dichter⸗ namen Nicolaus—

Seine Stimme brach,— ein Blick,— ein Händedruck— er ſtürmte hinweg.

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