340 82 Wetter, das waͤre wohl moͤglich.. Seht mein Kind, ich liebe die Umwege nicht, ich will Euch ſagen, was ich denke; ich liebe Euch zu ſehr, um nicht offenherzig zu ſein.

Mein Gott! Jacob, was habe ich denn gethan,

woruͤber Ihr boͤſe ſein koͤnntet!..

Nichts... noch nichts! aber ſeitdem ich mit Euch plaudere, ſeitdem ich Euch befrage, habe ich wohl bemerkt, daß Ihr nur eine Sache im Kopfe habt, daß nur eins Euren Geiſt beſchaͤftigt, und daß Ihr immer wieder darauf zuruͤckkommt, und dieſe Sache, mein Kind, iſt Herr Vietor, der jun⸗ ge Mann aus Paris

Magdalene wird roth, wie eine Kirſche, und ihr Herz ſchlaͤgt ſo gewaltig, daß man es an den Bewegungen ihres Tuchs bemerkt. Endlich erwie⸗ dert ſie mit zitternder Stimme:

Wie! ich haͤtte nur von Victor geſprochen. ohbr irrt, Jachb; ich habe von ihm geredet,

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