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tor's Erſcheinungz ſie erſchrickt— aber das Entzuͤk⸗ ken iſt groͤßer, ſie will ſeinen Namen rufen— die Stimme gehorcht ihr nicht. So liegt ſie, und ſieht und weint:? wie alt er iſt! wie blaß! wie abgehaͤrmt ſein junges Leben, wie ernſt und ruhig ſein Auge, ſein ganzes Antlitz! Und die Etſcheinung im Zimmer um⸗ herblickend, wie von Erinnerung uͤberwaͤltigt, nun ſie die Hoͤhle der Schmerzen wieder betreten, der Schmer— zen, die ſie uͤberwunden und vergeſſen, hebt den Dek⸗ kel von der ſargaͤhnlichen Harmonika in die Hoͤhe, be⸗ trachtet die Glocken, und laͤßt ihn wieder ſanft herab, wie uͤber ein todtes Kind— ſie nimmt das Licht vom Tiſche, leuchtet ſich an, und beſchaut ſich gleichguͤltig im Spiegel, wendet ſich ſchnell, und kommt dann lang⸗ ſam auf das Bett der Mutter los, die mit den Lippen murmelnd betet, und ſich bewahrt mit dem heiligen Kreuz, ohne ein Auge von der Geſtalt abwenden zu koͤnnen. Denn dieſe ſteht lange, hell vom Licht, vor ihr ſtill, um die Mutter ſich ſatt an ihr ſehen zu laſ⸗ ſen! Die Geſtalt ergreift ihre Hand, ſie druͤckt ſie, ſie neigt ſich und kuͤßt ſie auf die Stirn, knieet dann hin, betet lang und an ihrem Bett, wahrend die Mut⸗ ter den Muth hat zu wagen, die Hand auf ſein ge⸗ beugtes Haupt zu legen, ſein Haar zu fuͤhlen. Die Geſtalt richtet ſich auf, laͤchelt die Mutter noch einmal an, ſetzt das Licht an ſeinen Ort, ſeufzt an der Thuͤr noch einmal, und— der Moͤnch iſt verſchwunden. „Die Thraͤnen dringen mir aus den Augen!“