fuͤr klein, erbaͤrmlich, nichtig und fluchtig hielt, ſeine Tochter, die vor ihm in Thraͤnen zerfloß, auch gleich⸗ guͤltig anſah und kaum mit den Worten:„Guten Mor⸗ gen, mein Kind!“ begruͤßte; denn das„mein Kind“ ſprach er nicht ganz aus, weil er eine ſolche Ehrfurcht vor dem Himmel hatte und ſeinen unſterblichen Kraͤf⸗ ten, dem Willen und Geiſte der Gottheit Alles ſo einzig und allein zuſchrieb, daß er ſich ſelbſt nicht ge⸗ traute von ſeiner Tochter zu ſagen:„Mein Kind!“ So war ſein Geiſt aufgegangen in die heilige Fuͤlle des Daſeyns, der ewigen Liebez ſein Leben auf Erden, ſein Leib verſchwebt vor ſeinen Gedanken wie ein Phan⸗ tom, und ſeine Freude, ſein Sinnen, Dichten und Trachten hatte er, wie die Erde ſelbſt, hinaufgetragen in jene ſchweigenden Gefilde. Berenice umarmte ihn aber doch und kuͤßte den guten Mann voll Liebe.

„Laſſe die Thorheit, armes Ding!“ ſprach erz „die Sonne ſieht, was wird ſie dazu denken?“

„Sie ſind doch mein Vater!“ ſeufzte Berenice.

„Das iſt ganz einerlei!“ erwiederte erz„kurz, da⸗ mit Ruhe wird; ich habe Dich lieb, recht lieb, wie alle Welt. Viel geſagt! Sehr viel geſagtt Nun geh' aber auch.“

„Ich habe Sie ſo lunge nicht geſehen!“ ich ſie weich.

„Was? zwei Minuten nicht! Kurz, Du biſt nun in Perigäo. Unſer Wiederſehen iſt aus. Gehe zu