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Nur den Blumen darf ich's ſingen, 1

Welch' ein Gluck ſich mir begeben—

Doch ſie lächelt dem Gelingen,

und nur Duft haucht ihr Geſicht.

O wie ſchwer ſind Freud' und Klagen

Liebenden allein zu tragen!

Kaum läßt dieſe Wonne leben—

Doch auch ſterben läͤßt ſie nicht!

Francesco aber beſaitete wieder ſeine Laute, und

als ihr alter treu und gleich bewahrter Ton wie eine Stimme aus ſeiner Kindheit ungeſchwaͤcht und friſch zum Herzen drang, lebte er wieder in ſeiner fruͤhen, ſchoͤnen Zeit, wo er aus Schickſal ſeine Liebe einem Weibe gewidmet, bei der ſie ihm keine Frucht bringen konnte. Jetzt— jetzt fuhlte er ſich geſchmeichelt von ſolcher Liebe! War er je gluͤcklich geweſen, und hatte er alle ſeligen Leiden des Liebens bis auf den letzten Kelch, den Tod der Geliebten, genoſſen, ſo erfullte ihn jetzt das erhebende Gefuͤhl des Geliebtwerdens— nicht mit Stolz, denn Violetta ſchien ihm nichts in der Welt zu gelten; es war kein Ruhm dabei, ſondern nur— jene Wonne, die jedem liebenden Weſen ertheilt iſt, eine Suͤßigkeit und Innigkeit, die ihm nichts zu wuͤnſchen uͤbrig ließ. Und empfand er einen Gram, ſo war es der: daß das Schickſal ihm Lieben und Geliebtſein ſtreng getheilt und durch zwei Geſtalten ihn damit ſegnete— oder hoͤhnte, und er konnte ſich ſein Lvos nicht himmliſch genug denken, wenn jene erſte Geſtalt ihn ſo wieder geliebt, wie er ſie geliebt,