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vor ihrer Phantaſie mehr wagte zu erſcheinen, und die roſige Hoffnung ihre verſchwiegene Gefaͤhrtin ward. und wenn ſchon ein feines Moos an unfruchtbaren Steinen gruͤnt und nicht nur fortlebt, ſondern ohne Regen und Thau, ohne Sonnen- und Mondſchein, dennoch wunderbar genährt, zuletzt zarte Bluthen treibt und wuchert, wie ſollte die Liebe nicht Nahrung finden in ihrem Herzen, zu dem alles Blut trieb, nur für ihn; in ihrer Seele, in der ein jeder Gedanke mit ſei⸗ nem Bilde geprägt war; wie ſollte ſie nicht Feuer, Zu⸗ wachs und Fuͤlle annehmen in der uͤppigen Natur, worin unzählige Blumen im Sonnenſchein glaͤnzen und Alles von ſtiller allmaͤchtiger, aber gewiß vorhandener Liebe duftet und glüht, worin Nachts die Geſtirne leuchten und ſchweben— getragen von Liebe, jedes in ſeinem goldenen ſchweigenden Schooß voll Seligkeit. Und dieſe Natur war ihre Vertraute, der Tag und die Sonne, die Nacht und die Sterne, und wie von einem Echo ſchallte ihr aus allen Sphaͤren zuruͤck, was ſie fragte, was ſie ſo drängend voll in ſich trug, wie die Rebe den Saft. Und wie dieſe im Fruͤhling von ihrer ueberfulle ſich tropfend erleichtert, ſo weinten auch ihre Augen, bedraͤngt von einem ſchwerern und doch ſeli⸗ gern Jugendgefuͤhle, als jenem betaͤubenden Anhauch eines vom Himmel zur Erde ſteigenden Fruͤhlings, der die Menſchen muͤde macht und in dem die Kinder ſo leicht und ſo ſuß entſchlafen.