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Wenn ich ihr etwas beneide— ſprach Iſabella— ſo iſt es der, in die Seele ſchneidende, Laut der Stimme! Ich bin wie von einem Geiſte durchdrungen, oder ei⸗ nem Fruͤhlingshauche durchweht, oder ſelbſt wie eine Glocke angeruͤhrt zu klingen, und empfinde mich doch ſo dumpf, ſo voll, ſo todt! Und des Weibes groͤßter Reiz iſt eine ſchoͤne Stimme!— Schoͤn? der Aus⸗ druck paßt nicht! Silbern? das kommt mir zu irdiſch vor! Und doch wird das Weib erſt durch ſolche Stim⸗ me zu einem Geiſte, nicht aus der Erde, ſondern vom Himmel herabgeſtiegen; ſie allein giebt ihm das Fremde, das Unbegreifliche, heilige Scheu erweckende, und doch zugleich des Menſchen Vertraute, Begreifliche, Hin⸗ reißende! Ich moͤchte weinen, ſeit ich den Klang ge⸗ hoͤrt, den bloßen Laut. Fuͤr heut' iſt meine Freude dahin! Um Himmelswillen ſprich nicht mehr! oder ich glaube, mich rufen die Engel zu ſterben! Komm, Ga⸗

eazzo, fort von dem Weſen! Mich ſchauert!

In dieſem Augenblicke trat ein Grieche mit weißem vollen Barte herein, ein großes Buch unter dem lin⸗ ken Arme. Er trat den alten Meiſter an und ſprach: Ich hoͤre, Petrarka iſt hier—

Er wird jeden Augenblick erwartet, Nikolaos Sigeros! ſagte ihm der Meiſter.

Nein, er iſt ſchon hier bei Dir!— entgegnete Sigeros;— ſein Diener, den ich von Avignon aus kenne, Moneta, vertraute mir es unten an der Thuͤr.