alter, grauer, gebeugter Mann am Stocke— und ſie ſchlägt nicht einmal die Hande uͤber dem Kopfe zu⸗ ſammen, uͤber den Tauſendkuͤnſtler, der ihr den ſchoͤnen Juͤngling verwechſelt hat! Heut hat eine Mutter ein roſiges Kind im Arme, und— morgen hat ihr der Tauſendkuͤnſtler ein jämmerlich Trugbild auf das kleine Bret gelegt, das nicht die Begräbnißkoſten werth iſt, wenn die arme Mutter nicht wähnte, das ſey noch ihr roſiges Kind. Darum ihr Muͤtter, Vaͤter, Kinder, hoͤrt! Du ganzes zerbrechliches Volk von Glaſe, vernimm was Hiao⸗To weiter ſagt: Schrecklich iſt's in dem ſterblichen Leibe zu wohnen! Denn es hilft dem Men⸗ ſchen als Menſchengeſtalt nichts, daß er, wie Fo im Abendlande geſagt: morgen als Baͤr im Walde brum⸗ mend vom Jäger in den Wanſt geſchoſſen werde, mor⸗ gen als Taubenfalke im Schlage ſich fange, oder mor⸗ gen als Sägefiſch, das Schiff fuͤr ein Meerungeheuer anſehend, mit dem Schwerte ſtoßend im Kiele ſtecken bleibe— denn heute ſtirbr er! heute ſieht er die Haͤnde ringen um ſich, und erſcheint als ohnmachtiger Wicht ohne Verlaß und Wuͤrde; und keine groͤßere Schande als ſterben, wenn es nur Einen traͤfe, oder ein paar mal Hunderttauſend! So aber ſchweigt Jeder davon, und hält ſich fur weiſe; und nichts in der Welt iſt unbegreiflicher als der frevelhafte Leichtſinn der Men⸗ ſchen, die grauſende Sorgloſigkeit, womit ſie lachend und ſingend dem Abgrund entgegen tanzen, in welchem ſie Alle verſchwinden. Aber wenn Jemand ein Mittel erfände: