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packend,„darf ich ſchließlich noch fragen, mit wem ich die Ehre habe?“ „Mein Name iſt Platon Zuboff“, erwiderte der Jüngling ſich erhebend,„ich bin Lieutenant in der Preobraſchenskiſchen Garde und im Augenblick hier auf Urlaub bei meinen Eltern. Das Gebäude, das Sie dort ſehen, iſt der Stammſitz unſerer Familie. Und Sie?“ „Boschi, Maler aus Florenz“, ſprach der Ita⸗ liener,„aber wiſſen Sie, mein junger Herr, daß Sie ein Glückskind ſind?“ Sie „Sie irren“, ſagte Zuboff,„ich bin der unglück⸗ lichſte Menſch in ganz Rußland, vielleicht in der gan⸗ zen Welt.“ „Unmöglich.“ „Doch“, fuhr der ſchöne Lieutenant fort,„ich kann nicht avanciren, und meine Geliebte hat einen Anderen geheirathet, wollen Sie noch mehr?“ „Nicht zu glauben, Sie— ein junger Mann von ſo ſeltener Schönheit—“. „Oh! Sie ſchmeicheln—“. „Nicht im mindeſten.“ „Mir hat noch nie Jemand geſagt, daß ich ſchön