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ſich nach dem Höſchen des alten Freibauern tragen, bei dem ſie, wie im vorigen Jahre, Tomaſi und ſei⸗ nen Freund Boschi einquartirt hatte.

„Ich bin die unglücklichſte Frau der Welt“, rief ſie in dem Augenblick, wo ſie die Schwelle der Isba überſchritt, in der die beiden Maler hauſten.

„Was iſt geſchehen?“ fragte Tomaſi erregt.

„Die Kaiſerin— ich weiß nicht, wie ſie ſich Ihrer wieder erinnert hat— genug, ſie will ſich von Ihnen um jeden Preis malen laſſen,“ berichtete die geängſtigte Schöne;„ſie hat mir befohlen, Sie läng⸗ ſtens binnen drei Tagen zu ihr zu bringen. Mir droht Ungnade, Entlaſſung, ja vielleicht noch weit mehr.“

„Nun ſo laſſen Sie mich denn in Gottesnamen das Monſtrum malen,“ fiel Tomaſi ein.

„Aber die Blattern, ſie wird die Spuren derſel⸗ ben vergebens ſuchen, und errathen, daß wir ſie ge⸗ täuſcht haben. Oh! ſie iſt furchtbar in ihrem Zorne, grauſam, unerbittlich,“ ſeufzte die ſchöne Frau.

„Verdammt!“ murmelte Tomaſi.

„Ich habe einen glücklichen Einfall,“ rief plötzlich Boschi, der indeß vor ſich hingebrütet hatte.„Sehen Sie einmal meine Viſage an, wie die von den Blat⸗ tern zerriſſen iſt, ja ſie haben mir ſogar das linke