Dreißigſtes Kapitel.

Moor. Ich habe keinen Vater mehr, Ich habe keine Liebe mehr, Und Liebe und Tod ſollen mich vergeſſen lehren, Daß mir jemals etwas theuer war. Die Raͤuber, von Schiller.

Es war wieder Fruͤhling geworden; der Winter, der alte, ſtarre Greis, deſſen weißes Grabgewand ſo lange uͤber die ſchlummernde Erde, uͤber Berg und Thal und Fluß und See ausgebreitet gelagert hatte, war muͤr⸗ riſch zuruͤckgewichen vor dem jungen Goͤtterkinde Fruͤh⸗ ling, erſt aus den Thaͤlern, dann trotzig und unter fort⸗ waͤhrendem Kämpfen hoͤher hinauf in die Berge und die einſamen, rauhen Schluchten der bairiſchen Alpen. Aber der Fruͤhling war ein unermuͤdlicher, raſtloſer Kaͤmpfer der ſich nicht begnuͤgte mit einem halben Siege. Immer weiter trieb er den finſtern, graͤmlichen Alten hinauf; ſeine Waffe war der laue Weſtwind, ſeine Verbuͤndete die helle, ſtrahlende Sonne hoch am arzurnen Himmels⸗ gewoͤlbe, und die Stätte, die er erobert und dem Erb⸗