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Zwei Jahre waren ſeit der Zeit vergan⸗ gen. Donna Lauvedra, reich an Erfahrun⸗ gen, und von aͤhnlichen Ereigniſſen, in wel⸗ chen ſie einen freilich nur unbefriedigenden Troſt gefunden, belehrt, hatte ſich in das einmal Geſchehene gefuͤgt. Richt ſo leicht Donna Concha. Sie hatte den Vater zu innig, zu einzig, koͤnnte man ſagen, geliebt, um nicht, mit allen Flammen ihres jungen Herzens, die noch von dem heißen Clima des Vaterlan⸗ des erhoͤhet wurden, nach einer Rache zu duͤr⸗ ſten, welche die Geſinnungen, in denen ſie groß geworden war, ihr heilig machten, und nach welcher ihre ſpaͤhenden Blicke ſich nur vergebens mit lauernder Ungeduld umſahen. So wie die Sonne ihren Koͤrper, ſchien das fruͤhe Ungluͤck ihren Geiſt ſchnell gereift zu haben. Der jugendliche Leichtſinn ſchien ihr bereits abgeſtreift zu ſeyn, obgleich ihre Augen deshalb nicht die lebhafte Heiterkeit ihres Al⸗ ters verloren hatten; allein ihre Anſpruͤche auf das Leben waren ernſter geworden. Ihre