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Söhnen— und das kann eine Mutter nie oft genug anhören— daß die Nacht hereinbricht, ehe ſie ſich deſſen verſieht.

„Es iſt ſpät,“ ſagt ſie endlich,„und wir haben noch weit bis nach Hauſe. Ich bin ſo lange nicht ausgegangen, daß ich kaum noch den Weg zu finden weiß.“

Statt Mutter und Bruder in die Hütte zurück⸗ zuführen, führe ich ſie in die neue Wohnung, die ihnen ein Schloß zu ſein ſcheint.

„Ich kenne den Beſitzer dieſes Hauſes,“ ſage ich. „Er hat mich und Euch zum Nachteſſen eingeladen, kommt!“ Und damit klopfe ich an die Hausthüre.

Das kommt Peter ganz erwünſcht. Vielleicht gibt's da Omelettes ſoufflées und Paſtetchen, denkt er. Die Mutter will erſt nicht, denn ſie fürchtet zu geni⸗ ren; ſie gibt aber nach, als Franz, der alte Gärt⸗ ner, öffnet und unter tauſend Complimenten uns in's Haus nöthigt. Ich winke ihm zu ſchweigen. Die ehrliche Haut, die ſich auf's Ueberraſchen nicht verſteht, iſt eben ſo verlegen als die Mutter, die ſich nicht von der Stelle wagt und immer nach dem Herrn des Hauſes ſich erkundigt.

Wir ſteigen die Treppe hinauf und treten in die Stube, die ich für die Mutter beſtimmt habe. Alles ſieht ſie bewundernd an und ruft ein über's andere Mal: 4

„Wie hübſch das Haus! Das müſſen reiche Leute ſein, die hier wohnen.“

Wer aber beſchreibt ihr Staunen, als ſie in der