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So kommen wir dießmal mit der bloßen Furcht davon. Der Herbſt iſt vor der Thüre: die Blätter welken, die Bäume entlauben ſich. Gegen Ende des ſechsten Monates unſeres ländlichen Aufenthaltes be⸗ geben wir uns auf die Heimreiſe. Mit tiefbetrüb⸗ tem Herzen ſcheide ich von dieſem lieben, lieben Orte.

„Nächſtes Jahr kommen wir wieder,“ tröſtet mich Adolphine,„und ſind dann eben ſo vergnügt.“

Lucilie ſagt das Nämliche, und um die Schmer⸗ zen des Abſchiedes zu überwinden, denke ich an die Freude des Wiederſehens mit Nanetten.

Mein erſter Ausgang in Paris iſt zu Vater Bernhard. Nanette öffnet die Thüre... mein Gott, wie groß iſt ſie geworden! Sie ſieht nicht mehr aus wie ein Kind, aber die Heiterkeit, die ſie noch ein⸗ mal ſo hübſch machte, iſt dahin. Ihre Augen ſind roth von Weinen, ihre Züge matt. Sie umarmt mich nicht wie gewöhnlich, ſondern ruft bloß:

„Sie da, Herr Andreas?“

„Herr Andreas? Was ſoll das? Bin ich nicht mehr Dein Bruder, Dein beſter Freund?“ Ich fliege in ihre Arme, drücke ſie an's Herz, küße ſie. Ihre Thränen brechen ſich Bahn.

„Du liebſt mich alſo noch wie ſonſt!“ ruft ſie. „Sechs Monate, ſechs lange Monate ohne Dich! Ich glaubte ſchon, Du kämeſt nie wieder. Ach, ich habe viel, viel geweint, und Du, biſt Du recht vergnügt geweſen?“

Ich wage nicht ja zu ſagen. „Aber warum haſt Du geweint, Nanette? War