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„Sind ſeine Bedienten, Peter. Still, ſtill. Der ſchöne Herr will reden.“

Wirklich ſteht der rothe Herr auf, gibt den bei⸗ den Muſikanten ein Zeichen, ſtill zu ſein, trocknet ſich mit einem zerlöcherten Schnupftuch den Schweiß von der Stirne und will zu reden anfangen. Alles ſpitzt die Ohren. Peter und ich ſind in der erſten Reihe und können jede Silbe hören. Leider ſpricht er ſo ausländiſch, daß ich ihn ſchwer verſtehe. Wie's mir deucht, geht's der Menge nicht beſſer, und doch hört Jeder mit der größten Aufmerkſamkeit zu. Nach⸗ dem der ſchöne Herr nochmals ſich die Stirne getrock⸗ net und ſich geräuſpert, fängt er ſo an:

„Meine Erren und Damen, Signora und Miſt⸗ reß, ich grüſſe Ihnen. Für Sie ſdeht der Signor Fugacini, der ſik ßchmeichelt, Ihnen Allen bekannt

ſu ſein: perche ſeit drei oder ßwei Jahrhundert;

ick bin ſerr bekannt in alle Aubtſtädte, ſi Signors, durk die Kuren ick habe vollſogen mit dem göttliken Bruſtbalſam und Magenbulver, durk mein Genie erfindet! Ik you please, Meſſieurs, Mhlords, meipe Erren, das is ein Balſam für die Magen, das mackt, daß man lebt undert Jahre un oft nok merr, wie die Karraktere beſchaffen ſeind. Un wenn die Schachtel leer is, hab ick nock merr, meine Erren und Damen, immer nack Belieben. God dem, Sig⸗ nors, ick bin kapabel, Sie Straußenmagen und an⸗ dere Viehmagen ſu geben. Mein Balſam mackt Ihnen verdauen Sdeine, Marmor, Mooß, Gieſel,

altbacken Brodt, Berlen, Gupfer, ßwarze Radis