212 Klopſtocks Oden.

Waren tauſendmal tauſend: ſo ſchrieben's auch andere Voͤlker.

Wuͤthe die Flamme denn unter den Blaͤttern; ſie ſteigen niemals

Alle zerfließend im Dampf empor.

Wehe! nun kam ein hoͤherer Geiſt herab zu dem Freunde In die Verſammlung der Vaͤter, die Galliens Freyheit erſchufen. Und er ſtehet und ſchauet den Begeiſterer an, und zeiget Rings mit dem winkenden Stab' umher.

Jener ſah es jetzt in der Halle ſich roͤthen; ees war nicht Roͤthe des kommenden Tags; ſah's weiß dann werden, es war nicht Farbe der Blüthen, oder der Lilien; denn nicht dieſe Liebliche Weiſſe hat Gebein.

Und ſie entflohn der Erde mit ſchweigender 4 Trauer, und wandten Ernſter ihr Auge weg von den Landen und Mee⸗ ren, wo bald nun Werde der Kriegesdonner Verkuͤndiger ſeyn des ſchoͤnen, Heiligen, nicht gehaltnen Worts.