Klopſtocks Oden. 199 Vor der doͤrrenden Glut. Ach iſt es ihnen denn nicht genug, auf ſich ſelber zu donnern? Sich zu ſpießen die Tage der Schlacht? Toͤne mir, Nachtigall, von den allzerſtoͤrenden Menſchen. Floͤte mir Sterbegeſang!

N. Wer empfindet den Schmerz mit dir, den bitteren Gram nicht, Der dir die Seele zerreißt! Aber ich flog nicht zu dir, daß ich weinete. Schaue des Himmels Heitere Blaͤue, laß jetzt Uns nicht trauren. Wer meinen Geſang, und den deinen vereinte, Saͤnge ſchoͤner, als wir. Meines Geſanges Schoͤnheit liegt mir ſo heiß an dem Herzen, Daß ich uͤber ſie oft,. Iſt der Fruͤhling entflohn, vertieft nachſin inne; ja Einmal Sann ich im Fruͤhling', und ſchwieg. — Damals hab' ich ſo gar, um zu lernen, Todte beſchworen, Habe Schatten gefragt.

L. Welche Schatten? N. Du weißt, daß die Nachtigallen den Wettſtreit