Klopſtocks Oden.

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Saand der Genius je, ohne die Kunſt, und ſie, Ohn' ihn, jemals am Ziel? Nennet Kunſt nicht, was mis, wie er auch gruͤbelte, Schuf der Aesthetiker, mis, Wie tiefſinnig der Mann auch ſich geberdete, Und es dem Lehrlinge ſchien. Solch ein blinzendes Ding, traͤumt ihr, erkohr er ſich Jener Sohn des Olymps, Das zur Geliebten?(Kein Traum traͤumet wie eurer!) das Waͤre des Genius Kunſt? Ohne die er nur halb lebet, die er durch ſich Kennt, von der Forſchungen Luſt Hingeriſſen, zu ſpaͤhn, was zu dem Herzen ſtimmt; Und von der falſchen Geſtalt Nicht getaͤuſchet, die ſie faͤlſchten, die unbe⸗ lehrt Muſter ſahn, und Natur.