5⁰0 Klopſtocks Oden.

Lieg' ein Bluͤmchen, es dann leſen, und ſorg⸗ ſam reihn? Lieber nimmt man den Kranz. „Aber der Rithmos gebot's!“ Phoͤbus Geſang iſt der Dichtern, wenn er gehorcht; Iſt Sirenengeſang, wenn er gebeut: und doch Trankt ihr mit durſtigem Ohr. Durft' er herrſchen ſelbſt da, wo es das Leben galt, Welches der Dichter erſchafft? „Ach er lockte ſo ſanft!“ Und den perſockten ſank Viel des Lebens dahin!

Der Traum.

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Im frohen, goldnen Traum von Unſterb⸗ lichkeit, Von aͤltern Maalen, als ſie aus Erzte gießt Der Kuͤnſtler, lagen, wie durch Zauber⸗ Kelche berauſchet, die Dichter Deutſchlands.