Klopſtocks Oden. 47

Mein Wiſſen.

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Wena iſt nur des Wahren, das mir zu ergruͤnden Glückte; doch iſt mir es theuer, wie ein Kleinod, Durch vieljaͤhrigen Schweiß errungen, Oder erkaͤmpfet mit Blut!

Iſt mir ein Trunk im Kuͤhlen geſchoͤpft aus der Quelle; Einer, der alt von der Kelter, im Kryſtall blinkt! Fruͤhlingsſaͤuſeln am Baum, der anbluͤht; Wehen des fallenden Stroms;

Liebliche Ruh, ſtaͤubt endlich der Fuß in

des Weges Kruͤmme nicht mehr: wie durchgluͤhte von dem lichten

Himmel ſinkend der Strahl! wie fern lag Lange die thuͤrmende Stadt!