Klopſtocks Oden. 19

Sinkt, in eurer Kuͤhle, durchhaucht von Abend. Luͤften, ihr Laub ſich

Leiſe bewege, dann der Liebling ſage Zu dem Maͤdchen:„Sie weint ja nicht, ſte ſaͤuſelt, Lallt Muſik; wie fabelte von der ſchoͤnen Weide der Vorfahr!“

Wenn von dem Sturm nicht mehr die Eich' hier rauſchet, Keine Lispel mehr wehn von dieſer Weide: Dann ſind Lieder noch, die von Hergen kamen, Gingen zu Herzen.—.

Die Anklaͤger.

Uaer alles Zornentflammende raget es hoch empor, Welches ich ſah, und nach deß Anblick Ich kaum entronnen bin Zu werden ein Menſchenfeind.

Verderber iſt er der Menſchenhaß⸗ Dem, welcher durch ihn vergramt; Und dem, den er trift,

Fuͤrchterlich, fuͤrchterlich! B 2