An meinen Bruder.

O Freund! beklage mit mir die ſterbenden Ro⸗ ſengeſtraͤuche,

Woran ich einſt die Leyer hing,

Als ich an Deiner Hand, zu jener alten Eiche,

Zum Tempel ſuͤßer Empfindungen, ging.

Wir hatten oft, in ruhigen Daͤmmerungen, Die Wahrheit geſucht; nun blickten wir umher, und ſagten, bruͤderlich umſchlungen:

Kein Winkel iſt von ihrer Gottheit leer.

Sie wandelt in Corinthiſchen Gaͤngen, und zwiſchen Herden, auf dem Klee; Sie toͤnt, voll Hoheit, in Operngeſaͤngen, und laͤndlich im Liede der Lalage.

Man hoͤrt ſie da, wo der muͤden Kameele Geſchrey durch ſandige Wuͤſten dringt; Man hoͤrt ſie tief in der Felſenhoͤhle Des Heiligen, dem ein Engel ſingt.