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Auch ihr im Lorbeer richtetet Geſchütz!

Hal eurer jungen, pulverdampfumwallten Standarten, deren Ruhm mit Neid die alten Schlachtbanner füllt von Auſterlitz!

Seid ſtolz! ihr thatet, was die Väter!— Rechte Des Volks, durch Blut errungen im Gefechte, Ihr zogt ſie lebend aus dem Leichentuch;

Drei jener Sonnen, die Baſtillenſteine

Brennen zu Staub, gab euch der Juli:— Eine War euern Vätern ſchon genug!

Wohl ihr Geſchlecht ſeid ihr! von ihnen ſtammen Die eh'rnen Arm' euch und des Auges Flammen; Sie fingen an; vollendet ihr den Reſt! Frankreich iſt eure Mutter, die, will geben

Der Welt ein Beiſpiel ſie, vorüberſchweben

In einem Tage ein Jahrhundert läßt!

Bewunderung erſchallt in jeder Zunge: England fährt auf, und Hellas! und die junge Atlantis jauchzt, da Solches ſie gewahrt!

Drei Tage reichten hin, euch zu entknechten: Ihr ſeid die Aelteſten von den Geſchlechten Der Tapfern! ſeid der Rieſen Art!

Für euch allein, daß jenen blut'gen, trüben Triumphkreis von Schlachtfeldern ſie beſchrieben