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Zu weichen dieſes Menſchen Stirn, beinahe Bedurft' es eines Gottes!— nehe,

Roms Prieſterkönig! ſegne du den Mann! Denn, vor ſich ſelbſt erſchreckend, zweifelsohne Will er empfangen ſeine blut'ge Krone

Aus einer Hand nur, die verzeihen kann.

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Doch Gott, der Helfer und der Gute,

Der nie die Seinen noch verließ,

Zerbrichet, wenn er will, die Ruthe,

Die er die Erde ſchlagen hieß.

Den er begünſtigt eine Stunde,

Nennt ſich mit prahleriſchem Munde

Den Herrn der Welt;— ein mächt'ger Strom, Brauſ't er einher, taub dem Geſchicke;

Doch glaubt zu halten er ſein Glücke,

So flieht den Rieſen das Fantom.

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In ſeiner Frevel Nacht, die Siege graus erhellten, Nicht kennend Gott, der ihn geſandt, Zog dieſer Mann mit ſeinen Zelten, Geſtützt auf ſeinen Ruhm, von Land zu Land. Sein furchtbar Heer, auf ſeinen Zügen, Ließ dem Geſchlecht des Galgacus erliegen

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