Der düſtre Zug, der nicht um Mitleid flehte, Vorüber dem erſtaunten Volke noch.

Von heil'gem Wahnſinn glühn der Märt'rer Seelen; Flammend das Aug', mit ſtolzer Luſt erzählen

Von ihren Martern ſie, und ihrer Pflicht.

Furchtlos erliegen ſie, und ohn' Gepränge,

Und klagen nur, daß die blutdürſt'ge Menge,

In Ketten ſie zu opfern, Eide bricht.

Mit wiederholtem Beilſchlag fällt man Eichen; Leicht in der Höhle, fremd der Sonne Schein, Erwürgt der Jäger, der ſein Ruhn beſchleichen Gekonnt, den ſchlafbefangnen Leu'n.

Lang tauchte man den Stahl in ihre Brüſte; Ohnmächtig neben dem Gerüſte

Stand Frankreich, ſeiner Henker Spielwerk, da; Wie auf unheil'ger Bilder Fußgeſtellen

Einſt eine Wittwe ſieben Söhne fällen,

Und nach der Reih' ſie ſterben ſah.

Das eines Raths, den man uns preiſet, Werke! Der Abgrund ſchuf ihn, grinſenden Geſichts. Doch in ſich— unſer Schrecken ſeine Stärke!— Trug dieſer hundertarm'ge Leib ſein Nichts.

Im Kothe ſahn wir den Koloß vergehen.

Wohl glaubt die Anarchie: beſtehen,