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ſchied genommen. Die Dirne konnte ihr darüber keine Auskunft geben, und von der grauen Weite, in die ſie durch's Fenſter verſtimmt hinausſah, erfuhr ſie auch nichts. Denn der Schnee fiel noch immer dicht genug, um jeden Blick in die Ferne abzuſchneiden, und hatte längſt alle Spuren ausgeglichen, welche die Wandernden in der wei⸗ ßen Decke hinterlaſſen haben mochten.

Sie hatte die heiße Stirn an das kalte Glas gelegt und ſchaute mit den dunklen Augen finſter hinaus auf die öde Landſchaft, wo ſich nichts regte als die Krähen, welche die Nähe und den Schutz des Gebäudes ſuchend, bei den nächſten Waldbäumen ab⸗ und zuflogen. So ſtand ſie lange, bis ſie ſich endlich abwandte und mit wildem Kopfſchütteln vor ſich hinmurmelte:„Hagen, Hagen, das iſt ein Opfer— faſt zu groß, ſelbſt für den Preis.— Ich halt' es nicht aus!“

Stumm und finſter ſchritt ſie dann in dem großen Zimmer langſam ein paarmal auf und ab, bis ſie ſich wie erſchöpft auf's Kanapee ſinken ließ. Sie fühlte ſich fiebern⸗: haft und bis in's Innerſte verſtimmt; die leidenſchaftliche Aufregung und der Schrecken des vergangenen Abends hatte ihre kräftige Natur härter angegriffen, als ſie ſelbſt geglaubt. Und wenn auch der Körper ſich aufgerafft hätte, der Geiſt empfand den Druck deſto ſchwerer. Es war nichts von Freudigkeit in ihr, nichts von Zufriedenheit.

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