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Laura blieb heiter bis zum Abend, wo ſie mit mir nach dem Theater fuhr. Mama Braag blieb zu Hauſe, ſie konnte ſeit der Vorſtellung des Macbeth ihre Tochter in erſchütternden Rollen nicht mehr ſehen.

„Leb' wohl, meine Liebe,“ rief ich Laura zu, als wir uns auf dem Gange, der zur Garderobe führte, trennten, „leb' wohl, bis nachher.“

„Bis nachher,“ antwortete ſie und hüpfte davon, ich ſah mich noch ein Mal um, gerade als ſie ſich auch nach mir umwandte, ſie nickte—„leb' wohl“— dann war ſie verſchwunden.

Ich ſaß in der Loge. Alle Räume des Theaters waren gefüllt, ſelbſt das Orcheſter war geräumt, zu mei⸗ nem Leidweſen— denn ich hätte ſo gern Muſik gehört, lebensfriſche Akkorde, welche die Trauerklänge der letzten Nacht übertönten und ertödteten! Der Kronleuchter be⸗ wegte ſich, er ſchien ſich zu drehen. Ob nicht die Röhre, an der er hing, reißen konnte? Wenn dieſe ſchwere Maſſe mit ihrem Lichtmeer donnernd herabſtürzte in das Parquet! Welche Zerſtörung, welches Morden! Ich werde mich nie unter den Kronleuchter ſetzen, wenigſtens ſoll Laura, wenn ſie als Zuſchauerin ein Theater beſucht, nie unter dem Kronleuchter ſitzen. Niemals!

Laura hatte Recht, Bollhorn ſpielte ſteif. Die Er⸗ zählung vor den Senatoren verfehlte ſihre Wirkung. Er