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Als ich ihr das Bild des jungen Hofacker zeigte, fiel mir die Haſt auf, mit welcher ſie mir es nach längerem

Betrachten zurückgab. Auch war mir's als hätte das

Roth ihrer Wangen eine dunklere Färbung angenommen, und noch ſeltſamer fand ich's, daß ſie über das Portrait kein Wort laut werden ließ. Still, du klopfendes Herz! Ich ſehe, daß ich immer noch ein Bruchtheil meines frü⸗ hern Mißtrauens in mir trage und daß meine durch bittere Erfahrungen geſchärfte Beobachtungsgabe mich oft zu weit führt.