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Armes, gefangenes Volk! verzage nicht in deiner Noth— O, daß ich Katapulta ſprechen könnte! O, daß ich Falarika hervorſchießen könnte aus meinem Herzen!

Von meinem Herzen ſchmilzt die vornehme Eisrinde, eine ſeltſame Wehmuth beſchleicht mich — iſt es Liebe und gar Liebe für das deutſche Volk? Oder iſt es Krankheit?— meine Seele bebt, und es brennt mir im Auge, und das iſt ein ungünſtiger Zuſtand für einen Schriftſteller, der den Stoff beherrſchen und hübſch objectiv bleiben ſoll, wie es die Kunſtſchule verlangt, und wie es auch Goethe gethan— er iſt achtzig Jahr dabey alt geworden, und Miniſter und wohlhabend— armes deutſches Volk! das iſt dein größter Mann!

Es fehlen mir noch einige Octavſeiten und ich will deßhalb noch eine Geſchichte erzählen—

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