XXXVIII.

Ernſt iſt der Frühling, ſeine Träume 1 Sind traurig, jede Blume ſchaut Von Schmerz bewegt, es bebt geheime Wehmuth im Nachtigallenlaut.

O, lächle nicht, geliebte Schöne, So freundlich heiter, lächle nicht! O, weine lieber, eine Thräne Küß' ich ſo gern dir vom Geſicht.