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XII.

Epilog.

Wie auf dem Felde die Watzenhalmen,

So wachſen und wogen im Menſchengeiſt

Die Gedanken.

Aber die zarten Gedanken der Dichter Sind wie luſtig dazwiſchen blühende, Roth und blaue Blumeg.

Roth' und blaue Blumen! Der mürriſche Schnitter verwirft Euch als nutzlos, Hölzerne Flegel zerdreſchen Euch höhnend, Sogar der habloſe Wandrer, Den Eu'r Anblick ergötzt und erquickt, Schüttelt das Haupt, Und nennt Euch ſchönes Unkraut. Aber die ländliche Jungfrau,

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