220 Sechszehntes Kapitel.

Achſeln. Dieſem ſolgte ein allgemeines Achſelzucken, und nachdem eine ebenſo würdige Kanzleiräthin durch einen Blick auf die beiden Nichten der Majorin ſich überzeugt, daß dieſelben in einer Ecke des Salons mit dem Herrn Stillfried und einigen jungen Offtzieren lebhaft verkehrten, ſagte ſie leiſe:„Die arme Närrin da drinnen! jetzt haben ſie ſie wieder einmal zum Beſten— und laſſen ſie das Gedicht deklamiren, das ſie neulich drucken ließ. Der Kanzleirath verſicherte, es gäbe nichts Faderes.“

„Ich habe es auch geleſen,“ ſagte eine alte Inngfer⸗„es iſt kein einziger guter Gedanke drin, und entſetzliche Reime!“

Die alte Jungfer hatte früher auch zum äſthetiſ chen Kreiſe gehört, ja höchſtſelbſt geblauſtrümpfelt; doch war ſie jener Geſell⸗ ſchaft untren geworden, weil der Herr Doktor Wolfsſohn eines Tages erklärt, ein Mädchen, deren Bruſt noch nicht für die Liebe geglüht, ſei nicht im Stande, ein warmes Gedicht zu ſchreiben. Sie aber war eine zweite Luna, und ſelbſt Lucretia hätte ihr ge⸗ genüber für eine etwas leichtfertige Dame gelten können.

„Gott! wie man nur ſo thöricht ſein kann,“ nahm die ſtrenge Regierungsräthin wieder das Wort,„und ſich in ſolche Geſchichten, wie Schriftſtellerei und dergleichen einlaſſen, namentlich wenn man, wie unſere theure Freundin, kein Talent hiezu hat! Wie man nur auf ſo etwas verfallen kann!“

„Ach, die Einbildung!“ ſagte die Kanzleiräthin.

„Und Schmeicheleien!“ ſetzte zart die alte Jungfer hinzu. „Da macht man einen kleinen, ſchüchternen Verſuch und wird durch die größten Lobeserhebungen aufgemuntert, darin fortzufahren. Ich kenne das.“ 3

„Es iſt noch ein Glück, daß die Frau keine Kinder hat,“ meinte die Regierungsräthin;„da müßte es eine troſtloſe Wirth⸗ ſchaft ſein; denn ich kenne das jetzt ſchon ſo ſchlampige Haus⸗ weſen.“

„Ja, ja, wenn ſie den Major nicht hätte,“ ſagte die Kanzlei⸗