A 218 Sechszehntes Kapitel.

— Nicht wahr, Wolfsſohn, es iſt doch der vierte, der glaube ich, anfängt: 8

„Sum— ſum— dum— O holde Roſe mein!

So ſprach das Käferlein— O, laß mich ein!

Ein— ein— ein!“

„Ja, ich glaube, es iſt der vierte,“ ſagte Wolfsſohn wichtig, „wenn es nicht der ſechste iſt.— O, gnädige Frau, nur dieſen vierten Geſang.“

Roſa Immergrün, welche ſich in dieſem Augenblicke leidenſchaft⸗ lich beſtürmt ſah, war im Begriffe, dem allgemeinen Drängen nach⸗ zugeben, denn ſie griff ſtill erröthend nach einem kleinen Buche, das auf dem Tiſche lag, roth eingebunden, mit Goldſchnitt; und wer weiß, was geſchehen wäre, wenn nicht in dieſem Augenblicke in dem Nebenzimmer ein halbes Dutzend Damenſtimmen laut aufge⸗ ſchrieen hätten, dann heftig Stühle gerückt worden wären und Taſ⸗ ſen verdächtig geklappert hätten, und wenn nicht der lederfarbene Zwiebel in dieſem Augenblicke an der Thüre erſchienen wäre und ſtotternd gemeldet hätte, daß die Spirituslampe umgefallen ſei und die Theeſerviette brenne.

„Wo iſt der Major?“ rief die erſchreckte Hausfrau;„ruf ihn!“ worauf Zwiebel in's Nebenzimmer zurückſtürzte und der Gerufene als rettender Engel erſchien. Wolfsſohn hatte beide Waſſerflaſchen ergriffen, aber man brauchte ſie nicht. Der Major, der mit einem halben Hundert Donnerwetter aus dem Whiſtzimmer in den Salon ſtürzte, löſchte äußerſt kunſtgerecht mit einer naſſen Serviette die angehende Feuersbrunſt, und bald hatte ſich Alles wieder beruhigt.

Mochte es nun die Aufregung des eben Stattgefundenen thun, oder war es der drohende vierte Geſang von des Goldkäfers letzter Brautfahrt— genug, der äſthetiſche Kreis war kleiner und— reiner