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Mit dem ſpitzen Thurme hier; Welch ein Wirthshaus ſonder gleichen! Trocknes Brod! und ſaures Bier!

Sagt mir nichts von gutem Boden, Nichts vom Magdeburger Land! Unſre Samen, unſre Todten, Ruhen in dem leichten Sand. Selbſt die Wiſſenſchaft verlieret. Nichts an ihrem raſchen Lauf; Denn bei uns, was vegetiret, 3 Alles keimt getrocknet auf.

Geht es nicht in unſerm Hofe 1 Wiie im Paradieſe zu? 3 Statt der Dame, ſtatt der Zofe

Macht die Heune Glu! glu! glu!

uns beſchaͤftigt nicht der Pfauen,

MNur der Gaͤnſe Lebenslauf; Meine Mutter zieht die grauen, Meine Frau die weißen auf.

Laß den Witzling uns beſticheln! 4 Gluͤcklich, wenn ein deutſcher Mann Seinem Freunde, Vetter Micheln, 1 Guten Abend bieten kann. Wie iſt der Gedanke labend: Solch ein Edler bleibt uns nah! Immer ſagt man: geſtern Abend War doch Vetter Michel da!

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Und in unſern Liedern keimet Sylb' aus Sylbe, Wort aus Wort.