„Hier, Bolivar— hier, meine zuckerſüße Puder⸗ quaſte, meine liebenswürdige Theeroſe— hier ſieh ein⸗ mal, was ſagſt Du zu dem Meſſerchen, ah? verlohnte es ſich denn der Mühe, eines ſolchen Prachtſtücks wegen einmal einem Freund gefällig zu ſein?“

Die Uebrigen ſtürmten jetzt auch auf Bolivar ein und ein Theil bat, der andere lachte und ſagte er wiſſe ſelber am beſten, daß er es nicht könne, deshalb ſei er auch ſo breitwillig. Bolivar dagegen, ohne ſich weiter um Hohn oder Bitten zu kümmern, griff nach dem Meſ⸗ ſer und heftete den funkelnden Blick auf den herrlich verzierten Stahl. Es war ein türkiſcher Scimitar— Gott weiß wo erbeutet, auf jeden Fall aber leicht ge⸗ wonnen— mit mattgrüner gewäſſerter Klinge und

koſtbarem, gold⸗ und ſilber⸗geſchmückten Griff— eine

4 Waffe, die ein Sultan hätte tragen können.

Wäre er nüchtern geweſen, ſo mußte er Verdacht ſchöpfen, weshalb der wilde Bootsmann ſo werthvollen Preis auf einen tollen Streich ſetzte, ſo aber, durch das raſch hinabgeſchüttete feurige Getränk erregt— gerade einer Waffe bedürftig, ſchien er ſich plötzlich eines beſſeren zu beſtnnen. Er blickte mit den rollenden Augen raſch im Kreiſe umher, jauchzte dann, den alten Strohhut weit in die Ecke zurückſchleudernd, laut auf und ſchrie:

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