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„Fahr' zu, Kutſcher!“ ſagte da plötzlich der alte Mann, indem er von dem Wagenſchlag zu⸗ rücktrat, mit heiſerer, faſt erſtickter Stimme— „Ich habe kein Kind mehr, und die— Dirne mag hingehn, wohin ſie will.“

„Na, Platz denn da vorn, Ihr ſchwarzen— Herren!“ rief der Kutſcher, der ſich indeſſen da oben höchſt unbehaglich befunden, vom Bocke nie⸗ der—„heh— weg da, da vorn!“

„Halt— halt!“ rief in dieſem Augenblick Suſanne, die ſich gewaltſam emporraffte, das Tuch von ſich warf, und an von Pick, der ihr nicht das geringſte Hinderniß in den Weg legte, vorbei⸗ drängte. Der Wachtmeiſter, der dicht am Schlage ſtand, öffnete dieſen, und Suſanne ſprang heraus.

„Vater!“ rief ſie, mit herzzerſchneidendem Weh in der Stimme—„Vater!“ und wollte ſich an ſeine Bruſt werfen. Der alte Mann drehte ſich aber von ihr ab und ſchob, nicht barſch aber entſchieden die ſich an ſeine Schulter ſchmiegende Geſtalt der Tochter von ſich.—

„Ich habe kein Kind mehr,“ ſagte er leiſe, gab die Fackel wieder in die Hand eines der neben ihm ſtehenden Schwarzen, und ging mit langſamen feſten Schritten zum Hauſe zurück.