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ihm die Haupthandlung überlaſſe. Es iſt ein Weltmüder von Deutſchland— zerriſſen in ſeinem Gemüth— blaſirt— hält uns alle nur für Epi⸗ gonen eines ruhmwürdigen Geſchlechts— läuft mit einem Fez herum, rother Schlafrock— lange türkiſche Pfeife— verzweifelt an der Menſchheit, jammert, daß der rechte Augenblick entſchwunden ſei, und wir einer traurigen Zukunft entgegen⸗ gingen— zaghaft dabei und unentſchloſſen, eine Art Hamlet, doch natürlich in ganz anderer Art. Am liebſten wäre es mir, wenn er am Schluſſe wahnſinnig würde— ich weiß nur noch nicht recht, wes halb? habe auch eigenlich noch Nichts für ihn zu thun— aber ich ſage Ihnen, das iſt ein prachtvoller Charakter und läßt ſich ganz aus⸗ gezeichnet durchführen.“

„Ich wäre ſehr geſpannt darauf, das zu leſen,“ ſagte Mag Donald, der, nur mit ſeinen eigenen Gedanken beſchäftigt, kaum das zehnte Wort von dem Allem verſtanden hatte.—„Sie werden es doch jedenfalls drucken laſſen?“

„Ei, verſteht ſich,“ rief Dr. Spiegel—„ja, zu meinem eigenen Vergnügen arbeite ich ſolcher Art Nichts. Das muß Alles Zinſen, Alles Früchte tragen. Wenn Sie mich einmal einen Abend be⸗ ſuchen wollten, könnten wir recht gut einzeln ſchon fertige Stellen daraus durchgehn.“

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