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Meik ernſthaft,„ſoll zu Graſe gehn.— Der rothe John war ſeit ſeiner Geburt ein beſſerer Buſch⸗ rähndſcher am linken Ohrläppchen, als Euer Jack London über den ganzen Leib. Waſch' mir den Buckel und mach' mich nicht naß, iſt ſein Wahl⸗ ſpruch— will unter den Wölfen leben und nicht mit ihnen heulen— ſtiehlt ein Pferd wie ein Mann, und bezahlt's nachher wie eine Nacht⸗ mütze— Bah, ſo viel für ihn. Und hat er etwa damals bei der Poſtgeſchichte auch nur eine Hand angelegt und nicht nachher den dicken Pad ſogar über den Haufen geſchoſſen, weil er mit dem hübſchen Mädchen in der Kutſche ein Bischen näher bekannt werden wollte? Hol' der Teufel einen ſolchen zweiſchultrigen Halunken, und wenn ſie ihn fingen und aufhingen, wollt' ich eine Flaſche auf die Geſundheit des Sheriffs, mit Re⸗ ſpect zu melden, trinken.— Verdammt, wenn ich's nicht thue. Da iſt der rothe John ein an⸗ derer Kerl, und fünftauſend Pfund werth, wenn ſie auf den Jack London hundert ſetzen.“ „Hallo, Mate, Ihr redet ja gerade, als ob Ihr dabei geweſen wäret,“ lachte Mac Pherſon. „Bah!“ brummte Bob kopfſchüttelnd—„die Zeiten ſind vorbei—„Der Buſch iſt zu trocken, und nichtsnutzige Spione ſitzen auf„jeder Ecke. S'iſt keine Freude mehr am Handwerk, und ſo