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„Keinen Cent,“ ſagte der Bankpräſident, nahm ſeine Uhr heraus, und ſpielte mit den Petſchaften.

„Ich habe hart für das Geld gearbeitet, Mr. Joneſon, im Winter gefroren, im Sommer, in der Sonnenhitze ge⸗ glüht— für das Geld, Mr. Joneſon.“

„Mein guter Mann, Sie reden da mit mir, als ob ich etwas an der Sache ändern konnte,“ ſagte Mr. Joneſon, und betrachtete höchſt aufmerkſam das Siegel, in welches das Motto eingravirt ſtand:„Alles für die Bibel.“

„Ich bin jetzt ohne Arbeit, Mr. Joneſon,“ fuhr der arme Mann mit ſo leiſer, zitternder Stimme fort, daß es einen Stein hätte erbarmen müſſen;—„mein Geld iſt aus⸗ gegeben; mein Kind liegt auf dem Todtenbett.“

„Aber was kann ich dafür, mein guter Mann! es thut mir herzlich leid, daß Ihr Kind krank iſt, wie kann ich das aber ändern?“ ſagte der Bankpräſident mit kalter, ſchneidender Höflichkeit.

„Ich habe weder Brod noch Medicin für meine Toch⸗ ter,“ hauchte Davis, während ein wildes, unnatürliches Feuer aus ſeinen Augen blitzte;—„in ihrem Zimmer iſt ſeit zwei Tagen kein Feuer geweſen.“

„Arbeitet!“ brach der wohlwollende Mann kurz ab.

„Wo?“ und Davis ſtreckte ſeine dürren Hände mit einem Blick, in dem Verzweiflung glühte, gegen ihn aus.

„Irgendwo— irgend etwas— Sie wollen doch nicht behaupten, daß ein tüchtiger Arbeiter, wie Sie ſind, in un⸗