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düſter und unheimlich auf die jetzt um ſie ſchaffende, rege Welt hernieder, als damals, wo die erſten ſcheu und ängſtlich den Platz betretenden Indianer in den Schooß der chriſtlichen Kirche aufgenommen wur⸗ den, und dem fremden Gotte ihre Knie beugten. Ein Bischen älter ſind ſie geworden, ein paar Runzeln haben ſie mehr bekommen und der Zahn der Zeit hat etwas an ihnen genagt— lieber Gott, es geht uns ja Allen nicht beſſer— aber ſonſt ſtehen noch dieſelben ungebrannten Ziegel, die damals, unter der Leitung der frommen Männer, die rothen Kinder jener Berge zuſammentrugen und aufbauten zu einem Tempel des Herrn, noch liegt der alte Kirchhof ſo feucht und troſt⸗ los unter den Dachrinnen der Kirche und hinter die feuchte Mauer gedrückt, wie vor langen Jahren, und

nur die ſteinerne Einfriedigung iſt zuſammengebro⸗

chen, die Kreuze ſind morſch geworden und zerbröckelt und die Hügel eingeſunken auf ihre ſtillen träumenden Miethsleute darunter.

Die Wände ſelber aber ſcheinen doch, wenn das nur irgend möglich wäre, noch grauer und feuchter geworden zu ſein, während die ſeidenen Bänder und Blumen verblichen und ſtockten, und der Wind, der jetzt an gar vielen Orten Ein⸗ und Zutritt gewon⸗ nen, ſo unheimlich wie rauh mit dem Flittergold