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ten, der ſeekrank wird, und zwar ſo ſeekrank, wie es eben wieder nur ein Paſſagier werden kann. Und in der Zeit hat der Matroſe auch wirklich ſeine wahre Laſt und Noth mit dem unglückſeligen Volk in Zwiſchendeck und Cajüte, das, wie er nur kaum ein⸗ mal das Deck rein gewaſchen hat, aus irgend einer Luke vorgeſtürzt kommt, nur ſelten im Stande iſt, die Reilung zu erreichen, und ſeiner Krankheit den

Lauf läßt, wo er eben liegt. Wer dann wieder mit

Eimer und Scheuerbeſen hinterher kommen muß, iſt natürlich der Matroſe, und die einzige Erleichterung, die er ſich dabei verſchaffen kann iſt, ſeinem Herzen durch eine unbeſtimmte, ungemeſſene Anzahl Flüche Luft zu machen.

Und wie ſieht ſo ein Auswanderer⸗Schiff in der Zeit von außen aus!— was müſſen die Fiſche denken, wenn ſie vorüber ſchwimmen! denn von der Schiffsmannſchaft ſchaut gewiß keiner über Bord.— Doch genug von den Leuten; wir wollen an Bord ſelber zurückkehren.

Es war Abend— eigentlich der erſte, warme freundliche und ſtille Abend, den die Auswanderer

gehabt, ſeit ſie in der Schelde ihren Anker gelichtet, und die Paſſagiere verſäumten nicht, ihn zu genießen.

Der kleine, dicke Schuſter beſonders war unter ihnen

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