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Von dem Augenblick an, wo der Menſch ſeekrank iſt, exiſtirt keine weitere Welt mehr für ihn, weder in Vergangenheit, Gegenwart noch Zukunft.— Was er daheim verlaſſen, was dort drüben aus ihm wird, was hier mit ihm geſchieht— bah— was kümmert's ihn; er hört und ſieht, und riecht und ſchmeckt nicht mehr. Der einzige Sinn, der ihm geblieben, iſt das Gefühl— das Gefühl grenzenloſen, unbegriffenen Elends und einer Gleichgültigkeit wieder, ſogar hier⸗ gegen, die ihn ſelber in Erſtaunen ſetzen würde, wenn es noch irgend etwas auf der Welt gäbe, das dies bewirken könnte.

Dieſer Zuſtand hat eine ſolche Conſiſtenz, daß 3

die Vergangenheit, ſelbſt wenn er endlich gewichen, doch nur wie mit einem dichten Schleier bedeckt hin⸗ ter uns liegt, und dem ſcharfen Schmerz des Ab⸗ ſchieds keine Gewalt mehr über das Herz verſtattet. Mit ihm beginnt gewiſſermaßen ein ganz neuer Ab⸗ ſchnitt unſeres Lebens, und eigenthümlich zu beobach⸗ ten iſt die Veränderung, die in dem ganzen Weſen und Betragen der Paſſagiere nach dem erſten eintre⸗ tenden ſtillen Wetter vor ſich geht. Die Leute ſind gar nicht mehr dieſelben; die heimathliche Küſte iſt außer Sicht, dieſer furchtbare Zuſtand zwiſchen Leben und Sterben, vor dem ſie ſich nicht retten konnten

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