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in ſein Bett gekrochen und hatte über den brummigen Miethsmann geſchimpft, der ihm den Tod werde an⸗ gethan haben mit Rheumatismus und Schnupfen.—

Auf ihrem Bett aber, das thränenfeuchte Antlitz feſt in das Kiſſen gedrückt, lag Fanny und ſeufzte und ſchluchzte ſtill vor ſich hin:

„Vorbei— vorbei— ſiebenunddreißig Tauſend fünfhundert und Gott weiß, welche andere Zahl.— O, der unglückſelige Geheimrath— und noch fixj Jahre warten, ehe er Aktuar wird.“

Und der Schmied auf der bronzenen Uhr im Zim⸗ mer hob wieder aus, ließ den Hammer einmal klingend auf den ſilbernen Ambos nieder ſchlagen und horchte bedächtig nach unten— aber kein Laut ließ ſich weiter hören wie das regelmäßige Ticktack der Wanduhr und das leiſe Bohren des Holzkäfers, der nach dem Takt der Uhr ſeine Arbeit fortſetzte— ſo genau hielt er das Zeitmaß nach den ſcharfen, abgemeſſenen Schlägen.