200 Fünfunddreißigſtes Kapitel.

„Ich hätte gegen ſie gefehlt?“ ſagte haſtig der Muſtiker, „und in wie fern, wenn ich fragen darf?“

„Das liegt auf der Hand,“ entgegnete der Graf,„und ich hätte Sie bei Gott nicht für ſo befangen, nicht für ſo blind gehalten, daß Sie die Ecken, wo Sie anſtoßen, nicht ſehen ſollten. Ich werde mir eine neue Cigarre anſtecken und Ihnen es dann auseinanderſetzen, was Sie verſchuldet. Wenn wir auf dieſe Art Anfang und Sitz der Krankheit ergründen, ſo finden wir vielleicht ein Heilmittel.— Brennt Ihre Cigarre noch? Werfen Sie ſie weg und nehmen Sie ſich eine andere.— Ich würde mir einen geiſtreichen Vergleich erlauben, indem ich Ihnen ſage, daß mir das ganze Leben wie eine Cigarre vor⸗ kommt, ſüß und berauſchend, verſteht ſich von ſelbſt, oder auch ſcharf und bitter; aber der Hauptpunkt, worin ſich Cigarre und Leben außerordentlich ähnlich ſind, iſt, daß Beide nur bis zur Hälfte ſchön ſind: dann geht's abwärts, ſie will nicht mehr recht brennen, ſte bekommt zugleich mit dem angenehmen Dampf mehr und mehr einen bitteren Nachgeſchmack, die Aſche glimmt nicht mehr rund und voll; kurz, es iſt eine ganz verdrießliche Geſchichte. Darum werfen Sie Ihren Reſt weg und nehmen eine neue.— So.— Ach! die erſten Züge haben etwas wun⸗ derbar Wohlſchmeckendes, wie die erſten vollen Züge aus dem Becher des Lebens.“

Der Muſtker hatte den Rath ſeines Freundes befolgt, und einen Augenblick darauf ſah man zwei dunkle glühende Punkte durch die Dämmerung des Zimmers leuchten.

„Jetzt alſo hören Sie Ihre Geſchichte, Theuerſter! Sie haben eine vortreffliche Oper geſchrieben, die aber nicht ganz fertig iſt; der zweite Act ſoll, ich mache ihm keine Compli⸗

mente, nach dem Urtheil von Muſikkennern ein kleines Meiſter⸗

werk ſein— ſehr gut! Sie componiren in der Zwiſchenzeit ein Ballet, und da das ſchneller fertig iſt als die Oper, 1