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Eine alte Dame aus dem Frankfurter Stift, die in feierlicher Ordenskleidung erſchienen war, flüſterte, als das ungleiche Paar vorüberſchritt, ihrer Nach⸗ barin, einer Banquiersfrau, in's Ohr:

„Iſt denn das Trauerjahr ſchon herum?“

„Es muß wohl ſein, da ſie die Trauer abgelegt hat,“ entgegnete gleichmüthig die Andere.

„Aber der Anſtand erfordert doch, bei dem Tode des Mannes ein Jahr und ſechs Wochen lang kein buntes Kleid zu tragen—“

„Sie hat ja auch kein buntes Kleid an.“

„Einen Epheukranz aber in den Haaren— iſt das denn Trauer?“

„Der arme Lord Waterford,“ fuhr redſelig die Stiftsdame fort,„er ahnte nicht, als er die junge, üppige Pflanze in ſeinen Wintergarten verſetzte, daß dieſer Wintergarten bald zum Kirchhof für ihn, und der Kirchhof dann für ſie zum Salon und Tanzſaal werden ſollte, ehe noch ein Jahr verfloſſen.“ „Kennen Sie die Gräfin Waterford genau?“

„Ob ich ſie kenne? Ich habe ſie ſogar aus der Taufe gehoben, ſie iſt das einzige Kind meiner beſten

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