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„Ich habe in den letzten Tagen mehr zu thun gehabt, als ſonſt,“ fuhr Anton fort,„Karl fehlt uns überall.“

Lenore ſtieß ihren Spaten tief in die Erde und beugte ſich herab, den aufgeworfenen Boden anzufühlen.„Hat Ihr Freund immer noch nicht geſchrieben?“ frug ſie gleichgiltig.

„Ich weiß nicht, was ich denken ſoll,“ ſagte Anton,„der Poſtenlauf iſt nicht unterbrochen, denn andere Briefe ſind angekommen. Faſt fürchte ich, daß den Reiſenden ein Un⸗ glück zugeſtoßen iſt.“

Lenore ſchüttelte den Kopf.„Können Sie ſich denken, daß Herrn von Fink ein Unglück zuſtößt?“ frug ſie weiter⸗ grabend.

„Es iſt ſchwer zu denken,“ ſagte Anton lachend,„er⸗ ſieht nicht aus, als ob er ſich ein boshaftes Schickſal leicht über den Kopf wachſen ließe.“

„Das meine ich auch,“ erwiederte Lenore trocken.

Anton ſchwieg eine Weile.„Es iſt merkwürdig, daß wir mit einander noch nicht über die Veränderung geſprochen haben, welche durch Finks Hierbleiben entſteht,“ ſagte er endlich nicht ohne Zwang, denn er empfand undeutlich, daß zwiſchen Lenore und ihn ſelbſt eine Befangenheit gekommen war, ein leichter Schatten auf goldgrünem Raſen, von dem man nicht weiß, woher er fällt.„Sind Sie auch nicht un⸗ zufrieden mit ſeiner Anſiedelung?“ Lenore wandte ſich ab und ließ einen Zweig durch ihre Finger gleiten.„Sind Sie zufrieden?“ frug ſie zurück.

„Ich für meinen Theil kann mir die Anweſenheit des

Freundes wohl gefallen laſſen,“ ſagte Anton. „Dann thu' ich's auch,“ erwiederte Lenore aufſehend.