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ſchlagen auf der Straße, ich will Dem, der mich frägt, was mir fehle, ſagen: Ich bin krank! Ich will Schmach erleiden, will noch einmal, zum letzten male verſuchen, ob eine gütige Hand mich aus dieſem Dunkel führt. Und wär' es nicht— wäre auf meiner Stirn das Zeichen vergangener Irrthümer zu tief eingebrannt, nimmt er mich nicht hinüber in die Luft, die läutert,

an die Quelle, die reinigt... auch dann, auch dann, Herr des Himmels, ſoll mich nicht die Verzweiflung faſſen, ſondern nur... und nur die Reue. Ich will,

mein Gott, in mich ſehen, will den Troſt der Men— ſchen ſuchen, die mit mir beten und die ein gleiches Bedürfniß trieb, mit ſeinem eigenſten Herzen zu ſpre⸗ chen und auf die ernſten Fragen der Seele mit Ernſt zu antworten. Dies Beten hört ja nur Gott. Der ſpottet deiner nicht. Der weint mit dir, der freut ſich mit dir! Der iſt dein Widerhall! Und hörſt du den Widerhall, der aus deinem Herzen tönt, dies ſtille Tröſten und dieſe Ruhe gern, dann iſt's Der Gott, der in dir wohnt. Dann iſt er dir nahe! Glaube ihm! Vertraue ihm! Hoffe auf ihn! Von nun an in Ewigkeit und die Zeit deines vielleicht nur kurzen Lebens noch! Amen!

Wie Murray dies Gebet geendet hatte, ergoß ſich Auguſte in einen Strom der bitterſten Thränen. Sie,

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