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„Ich habe ihn geſehen,“ ſagte er,„ich ſehe ihn noch jezt, wie er auf einem Pferd mit einer Bläſſe über die Wieſe ritt. Ich hatte juſt meine Pinte ge⸗ trunken— es war halb elf Vormittags, und da trinke ich ſo regelmäßig als die Uhr geht meine Pinte— und ich ſagte zu Knowles, der mit ſeinem Wagen herankam: Ihr bekommt heute eine Maß Bier wenn Ihr ein Bischen um Euch ſchaut; und dann ging ich durch die Scheune auf die Straße nach Treddleſton hinaus, und juſt als ich an die große Eſche komme, ſehe ich den Mann mit den Stulpſtie⸗ feln auf ſeinem Klepper heranreiten; ich will nicht geſund vom Plaze wegkommen, wenn es nicht wahr iſt. Und ich blieb ſtehen bis er bei mir war, und da ſagte ich: Guten Morgen, Herr, denn ich wollte ſeinen Dialect hören, um herauszubringen ob er aus unſerer Gegend wäre. So ſagte ich alſo: Guten Morgen, Herr, es wird heute früh mit dem Gerſten⸗ ſchneiden ſchon gehen, wir bekommen ein gutes Stück heim wenn wir Glück haben. Er ſagte: Ei, Ihr könnt Reacht haben, davon iſt keine Rede; und daran erkannte ich— hier blinzelte Herr Caſſon pfiffig— daß er keine hundert Meilen von hier daheim iſt. Er dachte gewiß, ich rede recht ſonderbar, wie ihr Loamſhirer immer denket wenn einer die rechte Sprache ſpricht.“ 1„Die rechte Sprache!“ verſezte Barthel Maſſey verächtlich.„Ihr ſeid der rechten Sprache ſo nahe wie das Grunzen eines Schweines der Melodie die man auf einem Hüfthorn bläst.“

„Ei nun,“ antwortete Herr Caſſon mit einem ärgerlichen Lächeln,„ich ſollte doch meinen daß ein