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ſtube kommt. Eigentlich ſollte dieſes Bild auch nicht hier hängen, obgleich ihm nirgends mehr Ehre würde angeißan: werden, als bei uns hier.“ „Wen ſtellt es denn vor?“ fragte ich. „Den Grafen von R.,“ erwiederte mein

Wirth,„dem ehemals das Dorf hier gehörte.—

Leider iſt der gute Herr todt, welcher der Vater ſeiner Unterthanen und mir der größte Wohlthäter war! Das Bild hier iſt Alles, was von ihm übrig iſt, und die dankbare Erinnerung Jener, denen er Gutes that.“

„Aber wie kommt das Bild des Grafen in Eure Hände?“ fragte ich.

„Das will ich Ihnen ſagen, mein Herr,“ antwortete mir der Mann,„und das bei ei⸗ ner Pfeife Tabak und einem Glas Haus⸗ trunk. Geh', liebe Meta, und hole uns ei⸗

nen Krug von unſerm Sonntagstrank!“

Meta ging, brachte einen Krug Bier, nebſt Gläſern, wir ſtopften unſere Pfeifen, und mein Wirth begann:

„Ich war ein Knabe kaum zwoͤlf Jahre alt, als meine Aeltern ſtarben, und mich in

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