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„Warum?“

„Weil man, wie die Leute bei uns ſagen, das Unglück nicht wecken ſoll, wenn es ſchläft.“

Thibault würde darauf beſtanden haben, zu er⸗ fahren, welches Unglück Landry meinte, aber ſie waren ſchon nahe bei der Mühle, und eine Erklärung würde alſo, vorausgeſetzt, daß ſie begonnen hätte, in keinem Fall ihr Ende erreicht haben.

Aber Thibault glaubte genug zu wiſſen.

Landry liebte die ſchöne Müllerin, aber die ſchöne Müllerin liebte Landry nicht.

Und in der That ſchien ihm ein ſolcher Neben⸗ buhler nicht ſehr gefährlich.

Er verglich mit einem gewiſſen Stolz und nicht ohne innere Befriedigung das kindiſche, läppiſche Ausſehen ſeines Vetters, eines Bürſchchens von acht⸗ zehn Jahren, mit ſeinen fünf Fuß ſechs Zoll und ſeinem ſchlanken Wuchs, eine Vergleichung, die ihn ganz natürlich zu der Ueberzeugung führte, daß, wenn Madame Polet auch nur einigen Geſchmack beſitze, die Erfolgloſigkeit Landry's unfehlbar ſeinen eigenen Sieg herbeiführen müſſe.

Die Mühle von Coyolles liegt reizend in einem anmuthigen Thal; das Waſſer, welches ſie ſpeist, bildet einen kleinen Teich, beſchattet von dickbewipfel⸗ ten Weiden und ſchlanken Pappeln; die Zwergbäume und die Rieſenbäume ſtehen durch prächtige Erlen und durch gewaltige Nußbäume mit duftendem Blät⸗ terwerk unter ſich in Verbindung. Nachdem das ſchäumende Waſſer das Mühlrad umgetrieben, fließt es in einen kleinen Bach, der ſeine ewige Hymne ſingt, indem er über die Kieſelſteine ſeines Bettes dahin